Wer hat entschieden, wer nahm die Schere?
War ich es?
Hab ich's erzwungen?
Wer stürzte mich in diese Leere, die schwere?

Am Ende nagt der Zweifel noch immer.
War es richtig?
War es Versagen?
Ist es nun besser? Oder noch schlimmer?

Die Tage werden länger, sie werden lichter.
Das ist gut.
Doch eins ist jetzt klar:
Aus mir wird kein Dichter.